A MIGUEL

Un día como hoy, hace 70 años, se anunciaba a bombo y platillo por los medios de comunicación franquistas que la guerra civil había terminado. Comenzaba el terror para miles de españoles.
Pero dejadme que os cuente que un día como hoy, uno de abril, nació hace muchos años un gaditano de Sanlúcar, sí allí donde muere plácidamente el Guadalquivir.

Fue de los perdedores y era pintor de brocha gorda. Le recuerdo siempre con las manos manchadas de pintura y con su mono blanco. Calvo, delgado, simpático y un poco juerguista. Trabajador incansable y lector compulsivo, sobre todo de las antiguas novelas de Marcial Lafuente Estefanía.
Le encantaba el fútbol, era del Barca y del Móstoles. Conoció la guerra, la posguerra, la emigración, el hambre, la desesperación. Crió a una purrela de niños, amó a su mujer y murió viendo un partido.
Le gustaba el vino tinto, la manzanilla, el pescado y contar chistes en la cama rodeado de sus hijos los domingos por la mañana. !Otros iban a misa!.
Montaba en bicicleta y no se perdía el Tour. Fue comunista en tiempos dificiles. Era un gran tipo.

Lo hiciste bien, eso creo, y te echo de menos pero con tu recuerdo, como dice Pablo milanés, "mi soledad se siente acompañada", y "por eso a veces sé que necesito tu mano".


Hasta siempre Miguel